La Vereda de Enfrente fue de papel en los aciagos años noventa. Un milagro -hecho carne en mi cuñado, mi hermana y mi hermano- posibilitó la salida de trece números entre 1996 y 1997. Yo la inventé, escribí en ella, y la dirigí. Quienes escribieron allí eran outsiders de la crítica de cine; es decir: los mejores de aquél tiempo. Esta nueva Vereda no es -no podría serlo, no puede serlo- igual que aquélla. Conserva el nombre y, espero, su espíritu rebelde con causas. Pasaron más de veinte años entre una y otra. La época no es la misma (la cultura menemista tallaba todavía, y ahora acabamos de desprendernos, en parte, de esa lapa viscosa y reiterada hasta hace un mes apenas), desconozco el rumbo de algunos de los colaboradores, y yo no soy el mismo. No podría serlo, no puedo serlo -reitero. Siempre me sorprendo cuando, por ejemplo, le piden a Scorsese que siga haciendo las películas que hizo en los años setenta, como si veinticinco años antes de que termine el siglo XX fuesen iguales a estas dos décadas ya vividas del siglo XXI. Como si Scorsese pudiese ser el mismo. Es abusar de Lepera, que escribió que veinte años no es nada. Digamos que 45 son algo. Ha llovido mucho, dicen los españoles, símil del agua que corrió bajos los puentes nuestro.
Dudé en conservar el nombre. Había pensado, también, como variante, En Construcción. Como recuerdo de aquélla aventura decidí repetir, pero esta nueva revista en formato Blog está en construcción, y lo estará. Como lo está cada día de nuestras vidas, sin saber cuántos días durará. Como la vida, otra vez